| L'arbre. Depuis des siècles, il est là planté, sans bouger, Chaque année, sa parure il change, A fin, au printemps, du plus beau vert s'habiller. Pour notre plaisir, de son ombre, il nous abrite, Un peu de vent et ses feuilles bruissent, La tempête peut le secouer violemment. A l'automne, il se colore en rouge chatoyant, A son pied, un tapis de feuilles s'étale, Pour protéger sa nudité des frimas de l'hiver venant. Témoin muet de nos vies, Il en connaît les mille secrets, Qu'il accumule, sans jamais pouvoir nous les conter! | L'arbre.
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